представь. горячий июньский полдень. тропа ведет вверх. ты идешь через колышущееся море полевых трав. ветер ласково путает волосы. за горизонтом - марево. там собирается гроза. ты идешь неторопливо. потому что впервые ощутил величественное прикосновение этого лета. случайно попал в здесь и сейчас.
родник у подножья холма. вода ломит зубы и руки уже онемели, а ты все не можешь остановиться. потому что вода сверкающим потоком очищает тебя изнутри. наконец, вытирая лицо тыльной стороной руки ты замрешь на минуту, с удивлением разглядывая мир. и пойдешь, шатаясь. опьяненный запахами.

шерстяное настроение

это, в общем, и ежу понятно, что самодельные вязаные вещи гораздо лучше покупных. в этом году я постаралась позаботиться заранее и всех напрягла - мне вяжет носки мама, вяжет юля... короче, хожу в тех, что подарила Т.А. два года назад, с дыркой на пятке. все как надо. стою, значит, в этих носках на лоджии, и смотрю на фиолетово-розовые снежные облака, и думаю, что в будущем обязательно изобретут небесные спутниковые обои. это когда захотел - и у тебя вместо цветочков на стене - небо над нижним. которое вот прям сейчас. или питером. или сан-франом. или большими дрязищями. и вот сидишь ты в туалете, с приоткрытой дверью, и видишь в щелку как на стене в твоей прихожей встает Солнце.

мы едем по деревенской дороге, стайка мальчишек, идут из школы, ранцы, смешные мордашки. притормаживаю на всякий случай, проезжая мимо, и тут один, рыжий блондин, маленький местный гангстер, прицеливается и начинает палить в меня своим автоматом из деревяшки. а я, взрослая тетя, складываю правую руку пистолетом и открываю ответный огонь.

утро. пыхтим, тащим велики в горку за поселком, цель - лихо вереща съехать с горы.
где-то почти на вершине:
- нянь, давай отсюда...
- ну давай еще чуть осталось...
- а вон в том лесу волки живут...
- разворачиваемся!..
потом племь заметил, что надо накачать мне колесо. залезли в гараж, утопили гаечный ключ в кастрюле с машинным маслом. достали. перемазались. всех взбаламутили. в итоге колесо было накачено. еще раз съехали с горы. я уже почти прямо почти еду.
часов в десять поехали смотреть усадьбу пушкина, по которой бродили минут тридцать от силы. самое большое впечатление произвели тапки на входе в имение: большие, скользючие, постоянно сваливались. по-моему те же самые, которые были пятнадцать лет назад, когда нас возили сюда классом на экскурсию. зевая прошли несколько залов.
- это наталья гончарова, жена пушкина.
- угу.
бдительная тетка сурово топала по нашим пятам, видимо, чтобы мы чего-нибудь не стащили на память. совершенно зря, я еще в детстве заметила что тут все украдено до нас.
- ну че, еще кружок по усадьбе?..
- пошли лучше краски для витражей купим.
зато понравилась дорога. крутобокая, почти пустая, со спелыми полями. видели много ястребов. одного совсем рядом. клево...
вернулись. запалили дымовую шашку. детям понравилось.
мне тоже.
еще теперь я знаю, чем кира отличается от вики - у киры нет переднего зуба, а у вики немного треугольное лицо. или наоборот.

"сентябрь пролетел на одном дыхании. как и мой отпуск ;)
я фотографировала красивых людей. я фотографировала красивые места.очень много всего... расскажу как-нибудь. больше всего запомнилась ночевка на лысой горе. ночь, ветер треплет волны, в темноте на берегу готовим ужин на горелке, НЕВЕРОЯТНОЕ БЕССЧЕТНОЕ КОЛИЧЕСТВО ЗВЕЗД! млечный путь прямо над макушкой, уютнейшая лежанка в машине, ночной разговор рыбаков, шаманивших в три часа над своей лодкой. и утро. ласковое, раннее, осеннее своей свежестью, и пес, который таскал у нас вафли.
потом был толстый фокинский кот, домики эти невероятные, с желтыми кленовыми листьями на пороге,веранда с видом на волгу - кайф...жареные воротынские пироги с картошкой, веселые бабки с рынка, вода в канистрах, чуть пахнущая железом... и дорога,дорога,дорога...спасибо."

завтра ночью - в поход. в крайнем случае - послезавтра с утра. все зависит от того, насколько работа вгонит в сон за 12 часов... в рюкзак летят спальники, свитера, шерстяные носки, фонарь, кружка, шапочка-гондонка и прочие приятные продымленные всеми кострами мира вещи. мой сезон открывается осенью. летние вылазки - удел большинства, а не наш, потомков чингизхана! в холода и настойки слаще, и спальник мягче, и утро пронзительнее, и костры жарче, и звезды ярче.

в детстве поход за грибами был целым событием.
сначала вечером дед чуть торжественно объявлял что завтра готов взять нас собой. восторг, готовим ножи и корзины. мама или тетя озабоченно спрашивают, далеко ли идем и брать ли светку, как самую маленькую. я, естественно, встревала, что светку брать, она будет хорошо себя вести, не ныть и ну пожаааааалуууууйстаааа! вопрос решался в мою пользу. по другому просто не помню, детская память изберательна (хотя, скорее всего, было, иначе откуда этот страх, что не возьмут?..). идем в гривы. или на фокинскую гору (ооооо, мечта! туда ходили всего раз или два). сон с предвкушением и опасением, как не сорваться и не заныть ненароком. утром вставали так рано как не вставали никогда в жизни. даже сейчас, хоть я вообще могу за ночь не ложиться, мне кажется такого раннего утра я не видела... четкий подъем, одеваюсь пока горит спичка, стремительный завтрак, почему-то кажется, что дед ждать не будет. потом нас, детей, кутают так, что все лешии должны в ужасе разбежаться. зато нас не съедят комары и мы не замерзнем... особенно когда будем по жаре в обед возвращаться домой полем. последний момент меня всегда немного смущал, но я помнила про обещание не ныть и лишних звуков до выхода вообще не издавала. потом путь в лес, длинный и прекрасный, запах полевых трав, ветра, леса, какое-то древнее, почти забытое чувство того, что ты дома, в этом мире, на этой планете, а вон в том перелеске обязательно сидят волк, лось, лиса и заяц и от этого волнительно и немного страшно...
сейчас я тоже собираюсь за грибами. дописываю этот пост, допивая чай и лениво отбрыкиваясь от щенка, который точит зубы о мою ногу. сую в сапог нож, а в карман спички.

малая родина цвета мокрого дерева.

в детстве отправляли на лето в деревню. и обязательно каждое лето была неделя дождя. мне очень нравилось. тогда мы все обкладывались книжками и литрами пили чай с карамельками. дождь был разный. за неделю он менялся несколько раз. то приходил в сопровождении шквального ветра (это нравилось больше всего), норовил сорвать крышу, гулял по мосту и завывал на чердаке, и сердце замирало от восторга и какой-то непонятной светлой и щемящей тоски... то дождь задумчиво топтался на пороге. в такие дни иногда отпускали гулять. и тогда - по лужам, в резиновых сапогах, измеряя глубину... либо мародерствовать с ксюшкой по заброшенным огородам, обрывая вишни и яблоки, и все капли с веток - за шиворот... так клево. и каждый раз, когда я сюда возвращаюсь, я чувствую как разглаживается вертикальныя морщинка между бровями. и вот я уже шлепаю в резиновых сапогах по луже, измеряя глубину.